„Und was willst du damit später mal machen?
Wer wird sie kaufen, deine Bilder?
Essen kann man sie schließlich nicht.
Oder wirst du vom Anschauen satt?“
Sagte er und streichelte dabei seinen leicht gewölbten Bauch, in dem noch Reste des isländischen Lachs vom gestrigen Abend schwammen.
Wenn er wollte, könnte er die Bilder kaufen und zum Sattwerden seines Gegenübers beitragen, aber er hängt sich nicht Bilder zum schnöden Betrachten an die Wand, sondern um etwas auszusagen.
Seinen Geschäftspartnern nämlich.
In einer Welt, in der Macht in mehr Facetten als in einem Diamanten des englischen Kronschatzes zum Ausdruck kommt, sagen auch Gemälde viel über das aus, was der Besitzer in Hose und Tresor hat.
„Und deine Texte will auch niemand lesen.
Die Menschen wollen was Lustiges.
So wie ich.
Da würde ja ne Buchstabensuppe besser ankommen.
Die kann man übrigens sogar essen.
Nein, mal im Ernst, ich hab ja nichts gegen deine Hobbys, aber glaubst du, ich füttere dich ewig durch und unterstütze dich in deinen weltfremden Ansichten?“
Die Welt, die ihm dann wohl ziemlich vertraut sein müsste, zeichnet sich durch Milliarden hungernder Menschen, einer Umwelt am Rande des Abgrunds und gelegentlichem Massenschlachten, welches sein muss, um den besser gestellten klare Luft zu ermöglichen, aus. Denke ich mir, aber bin nicht weltfremd (um nicht zu sagen: radikal) genug, es auszusprechen.

Dann vielleicht doch was Lustiges. Ich kann echt gut lachen. Und oft. Mehr als weinen, Manie kann keine Krankheit sein, so irre wie Gesundheit ist. Gesundes Lachen- zum Beispiel über Schleimpilze (besonders die in rosa), die einmal die Weltherrschaft an sich reißen werden. Sagt zumindest BBC. Wenn ihr also einen Roman ohne menschliche Handlungsträger mit Schleimpilzen und riesigen Landtintenfischen in den Hauptrollen lesen wollt, sagt mir bescheid. Ich würde ihn schreiben- versprochen.

Noch aber sind die Mülltonnen der Welt gut gefüllt und die Augen der Essenden leer wie die Puppengesichter von Walldorfkindern. Noch gibt es also Platz für die Überlebensunfähigen, weil Überlebensunfähigkeit angesichts von zu viel Überleben gerade voll im Trend liegt. Gilt einfach als rebellisch und solange jeder von mir glaubt, das wäre gewollt und toll, weil gekonnt, kann ich mit einem Lächeln durch die Straßen gehen, ich und die anderen Parasiten am Volkskörper, die Wurmfortsätze der Menschheit, für die jegliches Überleben Faschismus ist. Irgendwann wird es aber drauf ankommen und wir rebellisch zu Grunde gehen. Aber völlig ohne Trend.

Das alles aber sagte ich ihm nicht, ich wiederholte nur noch einmal seine Frage: „Und was will ich damit später einmal machen?
Alles außer Überleben.“

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